Au demeurant...

"Si seulement tu avais voulu imaginer un instant tout l'amour qui t'attendait là..."

Extr. Franz SCHUBERT "Correspondance"

Tu es venu, déjà il ne restait plus rien. Quelque ruine fragile, une porte battant au vent qui balaye doucement les herbes du salon, sous ce ciel insolent, dans le soleil de Juin où je m'épuise encore à espérer Septembre.

Quelque chose a soulevé la terre. Quelquechose ou quelques uns. Une mâchoire énorme trace le passage de notre existence commune jusqu'à ces lointaines vies où nous nous figurons pourtant être les mêmes. Belles personnes entières, nobles d'esprit, mais déjà frappées d'amnésie. D'alignement peut-être.

Entre ce temps du retour en arrière, et le constat de n'avoir plus rien à en dire, on prend goût, (comme les gens ordinaires), au besoin de consolation (que d'autres appellent et c'est déjà un peu la ruine de toute forme d'imagination : "la sécurité affective"). Mais pour bien faire une nouvelle soupe dans un tout nouveau pot, il faut mettre tout son coeur, et le peu d'âme qu'il reste, à détruire la présence fût elle déjà vestige, déjà fantômatique, de l'extraordinaire monde ancien. La transformer en souvenirs. Les souvenirs, c'est toujours un peu de l'amnésie, du roman populaire, qui nous glisse dans la peau d'un héros sympathique (en toute humilité bien sûr !)... Quelques photos ou des supports de préférence rangés, classés dans des albums, pour distraire les vieux jours, desfois que l'ennui s'en mêlerait. Mais surtout que rien ne revienne et que rien ne se reverse, ne se renverse à nouveau dans le réel. Enfin rien, qu'on reconnaîtrait comme de cette vérité ancienne, ces jours faits d'un bois rare, providentiels, qui nous rendaient pourtant invulnérables. Plutôt en renier tout le feu, la douceur, l'Art d'aimer. Plutôt se raconter, (une fois le bonheur retrouvé, dans la chaleur d'un foyer tempéré), qu'il sont bien pathétiques ces gens qui se retournent sur le passé, "des petits vieux" qu'evidemment nous ne sommes pas...

D'autres en font une maladie comme la mélancolie, qui se soigne très bien. Il y a de bons produits pour ça (avec très peu d'effets secondaires). Pas de quoi perdre l'équilibre.

Et pourtant, à partir d'un certain moment (un certain jour;-) qu'on le veuille ou non, une porte bat au vent. Et quelques morts s'ajoutent, que nous ne savons pas, (par prudence ou économie de moyens), nous préférons les croire vivants, sans jamais aller demander des nouvelles. Il est vrai que nous sommes très occupés.

Les vestiges passe encore ! mais les morts ! nous prendrons toujours soin d'aller les planter loin. Là bas, à la périphérie, ils seront très bien. Qu'ils y restent ! Ci-gît...

Souviens toi de cette glace qui étreint mortellement le bateau dans ce tableau sublime de C.D. FRIEDRICH ("le naufrage"). Souviens toi du "Cygne" de BAUDELAIRE tout englué dans la poussière. Et puisses tu ne jamais revenir sur tes pas.

"Un cygne qui s'était évadé de sa cage,
Et, de ses pieds palmés frottant le pavé sec,
Sur le sol raboteux traînait son blanc plumage.
Près d'un ruisseau sans eau la bête ouvrant le bec

Baignait nerveusement ses ailes dans la poudre,
Et disait, le cœur plein de son beau lac natal :
" Eau, quand donc pleuvras-tu ? Quand tonneras-tu, foudre ? "
Je vois ce malheureux, mythe étrange et fatal,

Vers le ciel quelquefois, comme l'homme d'Ovide,
Vers le ciel ironique et cruellement bleu,
Sur son cou convulsif tendant sa tête avide,
Comme s'il adressait des reproches à Dieu !"

Charles.BAUDELAIRE  extr. "Le cygne" in "Les fleurs du mal" (dédié à Victor HUGO).

Photo : Cette maison m'a fait longtemps rêver. Elle était située près de la place Wilson. C'était une belle maison (avec petit balcon, petit jardin) rue Melzet, je crois bien. Il m'arrive d'en douter tant cette rue, et ce quartier ne ressemblent plus à rien. C'est le prolongement de la zone que même APOLLINAIRE n'aurait pas eu le goût de chanter. J'ai vu le premier coup de dents des machines et les premiers pans de murs s'effondrer c'était en Avril ou en Mai de cette année. Ce jour là, nous étions plusieurs, des jeunes des vieux même des enfants, et nous en sommes restés comme des ronds de flans, impuissants à dire tout le mal qu'on nous faisait. Je vous livre les restes, profitez, ils sont encore chauds mais déjà invisibles... Photographiés à Villeurbanne en Avril 2009. © Frb.