Vague portrait du poète à l’heure de l'apéro

On se souvient d'une trace en forme de boule [...]

CHARLES PENNEQUIN : extr. "Dedans", édtions "Al Dante", 2000.

La poésie est mon obstacle. Je le bois je le suce, je marche sur le corps d'un ogre à cheveux blancs, je me grise à l'index aigre doux de sa lyre, je vends au plus offrant le papier cumulable, un tas de papiers qui poussent à bouchonner mes caves, elles se rebiffent pourtant, et les oracles, ô poète ! obnubilent la distance qu'il me faut pour découvrir cette ouverture qui sépare le pot aux roses du poteau noir. La poésie au contact du vide, du moins s'y croit-elle, que croit-elle ? Voudrait-elle éclairer la nuit avec ses murs qui grattent les plumes, devant nous, ordinaires, pas assez jamais non, jamais tout, ni dehors ni dedans. Nous voulons tant et tout. Nous tremblons, et tournons autour du pot dans les chambres et ça fait des histoires pour rien. Qui fonce ? Qui c'est qui va rentrer dans le lard du pot, dénoncer les machins ? Il est temps qu'on dénonce tous les machins. Et ce monde, avec les fronces, ça nous ruine, ça encombre, ça fait de l'ombre sous l'oeil du monstre, on voudrait fabriquer une sorte d'hyper machin sans chichis et sans fronce anti-tout allant contre, un logo pour le double qui viendrait à l'envers, puis rirait, enseignant les vers...

Des chevaliers à la fourrure criblée d'ocelles, traversent les murs, portent le suc du vocabulaire, oeuvrant dur pour sa tombe, et puis celle sombre et douce du poète, qu'il est beau le vocabulaire, et son poète si doux qui sombre et se roule dans son épitaphe rédigée à l'avance, - "quand je ne serai plus" (ô malheur !) "...qu'on me lise toujours, je suis si rien, si nul, mais je veux qu'on me regrette !". On loue déjà son souvenir, qui dresse un champ de blé sur sa tête en épis de poète, sa houpette oulipante pipe les dés à la dame au cornet de glace au gré de ses humeurs, ça glisse sur la pente savonneuse et ça vante, l'épi phénoménal.

Triche-moi, ô poète, employé minutieux à la merci des formes ou de l'informe ouvrant l'enclos des vaches bisexuelles, qui regardent passer les trains, et les grosses dames fécondes, ô trépas que j'exhibe ! on tremblera à voir souffrir cette âme remplie d'erreurs et de terreurs, tu parles Charles ! moi j'ai peur, j'ai peur oui, de voir peser le sens et que les noms insensés à l'index, m'étouffent. S'il fallait que je susse, que j'eus su, que j'encense le temps qui te pare et te hante, à l'aise Blaise ! moi aussi je suis au coeur du monde, dans la toumente, je le crie et j'écris les caresses la tendresse, ça sera bientôt fini tout ça, oui, fini bien fini ! comme Capri, comme le reste.

C'est pour toi, ô poète, qu'hier encore, je marchais sur la mer en robe blanche, t'en souviens tu ? Toi et moi, nous arrachions l'écume aux vagues de l'océan et par goût du malheur retournions gris ensemble trotter dans les alcôves, noir c'est noir, blanc c'est blanc. L'autre elle faisait le pied de grue avec toi dans une barque dessinée au point de bic, sur un lac impassible survolé de gri-gris échappé d'un corsage, nous ramions en mangeant des savanes de Brossard, (poète étrange du XXem siècle), qui étoila nos pages de miettes et nos draps du désir banal de revenir à l'essentiel, dans le noir de la nuit après la cigarette, après l'amour où le reste taraude, le soupir du poète retournait en tous sens les choses obligatoires, menées par des voix graves - "alors, heureuse ? - "pas mal, pas mal !".

Tout est bien, finit bien. Pour sûr Arthur ! un instant, comme tout le monde comme le vent, la rivière, la beauté du bleu des piscines. Toi et moi, dans le vent noir de Mai. T'en souviens-tu ? Et l'autre, pâmée au milieu de sa roseraie tartinait des pétales, à la gloire de la Cherry Rose, d'Eddy Mercks et de Bernadette, à l'heure d'une clairette de Die, dans les bars, pas très loin d'une bonbonnière qui compte 365 fenêtres, une pour chaque jour, une pour chaque lutte, 365 histoires à la noix à 365 000 dollars l'heure, ah zut ! c'est pas donné, mais ça paie les dessous, juste en bas de la chaufferette au coeur du monde, où la bavette filandreuse pommes sautées flambe dans le pastis 51. Chauffe Marcel ! toi et moi sur les chaises à trois pieds du bistro de "La boule des rigolards" au jardin pop, près des gargoulettes fraîches au sommet de la rue Terme, à l'heure de l'apéro, entre les vieux qui crachent leurs mégots en mélangeant les cartes, on aimerait la vie simple et peut-être même, qu'on s'offrirait des cacahuètes.

 (A SUIVRE) ...

 

 

Photo : L'art du mix (explosif ou non), autrement dit lecteur chéri : "Les affiches se fichent de toi", celle-ci a été photographiée rue de la Ré à Lyon, pas loin d'un abribus (qui n'est pas un arbre, ni un cornet à glace, quoique...).

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