Hors-saison


Sur des panneaux luisants, ou sur des cuirs dorés et d’une richesse sombre, vivent discrètement des peintures béates, calmes et profondes, comme les âmes des artistes qui les créèrent.

CHARLES BAUDELAIRE : extr. "L'invitation au voyage", in "Les fleurs du mal" (1857), éditions Gallimard, 2007.

 

 

Parfois, nous brûlons notre terre découvrant la chimère lassée de nos récits. Ca ne tient plus beaucoup. Nous encombrons l'espace, nous ferons quelques rimes pour la foire et c'est tout. Puis nous irons guincher sur les embarcadères.

Déjà, nous regardons peu à peu l'horizon annexer le rivage, nous le laissons à ceux qui voient plus loin que nous. Nous vivrons dans les arbres, avec une foule d'oiseaux, nous serons petits singes, sajous / callimico puis nous re-deviendrons inintelligibles.

Partout, le ciel est pourpre, la saison capitonne. Nous défilons en rythme d’un jour à l’autre, mais tristes, abordons l'avenir sur un point d'immersion qui se perdra sans doute dans une ligne droite bordée en profondeur d'une chute en carrés d'art. 

Peu importe que le grand manitou nous dégorge, quand sa lame nous tranchait nous étions presque morts, nos contours sont plus vagues, nous dérivons encore. Nous cherchons les jardins d'autrefois où les folles balançoires esquissées à la gouache absorbaient nos coquilles dans le pli d'un buvard. Nos mains ont déchiré tant de pages et de pages.

On retourne à la source, on ne s'y abreuve pas, l'eau noircie par mégarde, ouvre un sillon de bave. On traque les empreintes, lichens / fossiles / galets / et le pas se veloute sur des mousses poreuses. On reprend les balades. 

Ces marches agrémentaient, on s'en souvient, des foules vivant en nous de mots ouvrant aux bruits infâmes, il y eût des tavernes assemblées en nuages, qui racontent la suite. On oubliera demain, ces voleurs de miroirs qui goûtaient en eaux troubles les diodons délicieux, et nos barques à présent bercent des sons captieux, les voix ne portent plus.

Dans la chaleur des bars, certains jours on s'attable avec des globe-trotters qui nous racontent leur vie : l'Egypte / l'empire syldave / ils ont des petites lianes enroulées dans la tête, on dirait des girouettes tournant sur des momies, ils sont galants mauresques / fauves étrusques / nécropole engloutie / marins du Kon Tiki / après des heures à boire, à gober leur histoire, on devine au final qu'ils ne sont jamais partis, ils troquent leurs faux voyages contre un peu de compagnie, et nous bradons le virelai pour des romans de gare.

Peu de chance que le chant nous revienne ou s'évase, nous l'avions rêvé flou. Des phrases ont renversé le splendide équipage, une masse enjouée mesure les équilibres, nous restons attentifs aux mouvements de ces gens qui se cachent ou s'étoilent en causeries sur des bancs, nous visons les Nagra de ces genres d'acousmates qui font de grands voyages dans la rue d'à côté, le reste liquidé, se fondra dans les glaces de ces absences-présences qui se croisent et puis cessent.

On rejoint les clochers, tout semble à l'abandon, moins qu'au coeur de ces villes dont les passages fermés ne nous égarent plus. Nous ne pouvons plus choisir entre le plein, le vide, guettant un évènement, traversons des ruelles et des jardins publics jusqu'aux grands toboggans.

Tout près sous les lumières des chiffres sont tombés d'on ne sait quelle statistique, et des publicités passent de plus en plus vite, des homme gris tapent en choeur sur des mini-claviers, notant les résultats d'on ne sait quelle expertise.

Par de fines craquelures entre ces oubliettes on reconnaît l'enfant vaguement phagocyté, allant pieds nus, toujours, courant à la conquête d'un souvenir futur sans trouver la notice qui aide à parvenir à la maturité. La flemme est botte secrète, on aura dans la tête le calcaire/ le granit/ les rochers mystérieux / un paysage d'hiver / une mémoire d'art brut ...

Cela devait entrer en ce rêve animal, rien d'exquis, ni barbare, nous ne sommes plus concernés par ce qui cogne ou jase et s'agite sans égards / ces engouements de cible / nos sentiers éboulés / des pensées pleines de trous / nous figent en pétroglyphes.

Le Cv sous le bras illustrant un grand livre sans lecteur ni auteur, nous trottons par les berges jusqu'aux embarcadères, là, les flots sont plus clairs, les vents nous rafraîchissent. Nous gardons les yeux clos, nous croisons des artistes qui ne savent plus quoi faire de leur vie, de leur art, nous les suivons biffés dans la cité-passoire qui se construit sur nous, rejette les uns les autres à la périphérie. Plus d'atelier plus rien où caler nos paperasses, les cartons à dessin retournent au recyclable, nous aimons l'inutile, c'est plutôt rassurant.

Puis des pieds à la tête, ça flottera de partout, il nous manquera seulement le moral nécessaire mais nous pouvons poursuivre le voyage hors-saison ou en hors-lieu peut-être, tisser les passerelles s'il nous manque des ponts. Nous ramperons comme des bêtes jusqu'en terre de bruyère puis au delà, enfin, nous quitterons nos mémoires en jetant des cailloux pour faire des ronds dans l'eau, nous longerons les rivières (un jour nous y reviendrons).

Les vêtures sinueuses d'écorces nous protègent. Nous serons étendus, nonchalants à poursuivre, enlacés dans les ombres sous les arbres et les herbes, un brin de pâquerette fera bouche à oreille, le reste imprononçable. Ou bien, c'est un silence, un flot qui se retire : le secret de la source près d'un vieil escalier qui descend jusqu'au ciel, nous serons pour ce peu, si près...

  

 

 Photo : Une île, qui ne fleurit jamais.

 

 

 

Là bas © Frb 2013.
  

Une si longue attente....

Et tandis que les autres animaux, la face en bas, regardent la terre, Dieu a dressé le front de l'homme, et il lui a commandé de contempler le ciel et de lever ses regards vers les astres

OVIDE,  "Les Métamorphoses", I, 84.

Tout à l'envers. Sur l'horloge capricieuse

de nos jours, tandis qu'on allait simplement suivant le rythme des saisons, jamais sûrs de passer l'hiver, on a vu une planète scintiller dans le ciel et sur l'île revenue, on a goûté l'air printanier au début de l'hiver.

Un léger décalage, de quoi se faire la malle jusqu'à cet an nouveau, sur un fil invisible qui tient un peu partout le flux de nos conversations, c'est d'un drôle d'équilibre.

On a jeté un dé il est sorti des chiffres, un douze et un grand huit, dans lequel on s'est installé, ça ne devait jamais s'arrêter.

on a tourné, roulé sans voir les jours, la fin du monde était passée, la configuration planétaire restait d'une grande banalité. 

A présent, des chercheurs de la British Geological Survey soutiennent à travers une étude scientifique que les pôles magnétiques de la terre seraient sur le point de se renverser ou auraient déjà commencé.

Ca fait un tas d'histoires, on n'y comprend plus rien du tout. On se dit que cela doit avoir une logique singulière, ce n'est pas notre affaire le cosmos, nous on s'occupe de ce qui nous regarde, pas de ce qui est trop grand pour nous. 

Pour l'heure on va chercher un arbre près duquel boire un coup, faudra aussi trouver des sous pour acheter du champagne, et qu'on se fasse des copains avec ceux qui cultivent la vigne ou des arbres fruitiers. On apprendra soi même à fabriquer l'eau de vie de cerise.

On déballera toutes les guirlandes pour mettre un air de fête partout, un air seulement, qui ne fait pas une fête, on sauve les apparences, après tout. Avec des choses qui brillent on aura l'air presque comme tout le monde. On recouvrira la maison de luminions, de fleurs pour ceux qui manquent, même si c'est pas la date. On peut changer les dates, personne ne nous mettra en prison. Ou retarder. On peut encore attendre. Ralentir le temps si lentement, qu'on finira par rajeunir.

On se dit qu'en fin de compte, si ce temps doit finir, ça sera encore pas mal que tout finisse par des chansons. Après, on peut continuer encore, tant que personne n'aura l'idée de prononcer le dernier mot. 

 

 

Photos : l'arbre de Noël de certains jours (oui, bon, c'est un début), en vous souhaitant une fin d'année au moins très agréable / Capture : the little rock'n'roll Christmas, lorsque l'enfant était enfant, et autres regrets éternels...

 

© frasby 2011

Le mot "mot" en plein effort de transformisme. (par HK/RL)

Transformisme :

*A. -* /BIOL./ Théorie de l'évolution des êtres vivants d'après laquelle les espèces se transforment par filiation au cours des différentes époques géologiques. Synon. /évolutionnisme/. /Lamarck et Darwin furent les principaux représentants du transformisme, le premier insistant sur le rôle du milieu, dans les transformations de l'organisme, le second sur l'effort de l'organisme, qui se transforme pour s'adapter/ (Julia 1984).

 

*B. -* /PHILOS. /rare/. Doctrine qui admet que les éléments des choses ne sont pas immuables, mais peuvent se transformer l'un en l'autre`` (Lal. 1968). /Ce qu'il entre de philosophique/ - /nous ne disons pas d'une philosophie vraie/ - /dans le physicisme de l'École Ionienne, c'est le transformisme, méthode pour l'application de laquelle chaque philosophe allait à la découverte du sujet le plus convenable des transformations que lui en représentaient les phénomènes/ (Renouvier, /Hist. et solution des problèmes

métaphys./, pp. 28-29, ds Lal. 1968).

 

le mot "mot" a un côté Momo comme ARTAUD le... !

ARTAUD Le Momo REMIX ICI

http://www.youtube.com/watch?v=HL5ycjxBweg

http://www.pensezbibi.com/wp-content/uploads/2009/01/libe...

http://www.antoninartaud.net/index.php/2007/01/07/8-en-co...

Images : HK/RL, couple mythique dont on n'a jamais vraiment su lequel des deux il fallait appeler mademoiselle ou monsieur, cela dit, on trouvera bien ça et là quelques indices. Réalisation : Septembre 2010.

Le mot est un mot

Encore des mots toujours des mots...

 DALIDA et A. DELON, extr. de "Paroles, paroles". Label: Orlando, Sonopresse/Barclay. 1973.

Où habite le mot ? Pour le savoir, il suffit de lui demander (en le caressant un petit peu)`

Le mot "mot" est un mot mais "la phrase" n'est pas une phrase. Nous savons que tous les mots trouvés dans la grammaire servent à décrire notre langage. Ces mots forment un méta-langage (une sorte de langage dans le langage). Cette métalangue a la même grammaire que le français, la même syntaxe, utilise des mots français, donc, il existe des méta-mots, c'est à dire des mots servant à définir les mots. Mais comment peut-on appeler des mots qui se définissent par eux mêmes ? Des méta-méta-mots ?  Pour revenir aux méta-mots certains sont très particuliers, le mot "mot", par exemple est à la fois un méta-mot et il se définit par lui même. Il existe d'autres méta-mots très intéressants, par exemple, "abréviation" a une abréviation "abrèv.", "adjectif" a un adjectif, "définition" a une définition, "préfixe" a un préfixe.

Nous pourrions imaginer alors un dictionnaire de méta-français qui donnerait pour chaque méta-mot, une définition aussi laconique et absconse que le mot lui même:

"Abstrait" est abstrait, "ambigu" est ambigu,"accentué" est accentué, "antonyme" est antonyme (puisqu'il est le contraire de synonyme), "bruit" est un bruit (si vous le prononcez, vous émettez ce bruit),"commun" est commun, "compréhensible" est compréhensible (n'est ce pas ?), "composé" est composé (de com et posé), "dérivation" est une dérivation (de dérivé), "écrit" est écrit, "facile" est facile", (à écrire et à retenir), "masculin" est masculin contrairement à "masculine" qui est féminin, "synonyme" est synonyme (d'équivalent), "traduction" est traduction (de translation), "zézaiement" est une sorte de zézaiement (quand on le prononce et même quand on y pense)...

Il existe aussi des anti-méta-mots (sans zézaiement). Les anti-méta mots (le lecteur l'aura compris), sont des mots qui ne se définissent pas par eux-mêmes:

"Abréviation" n'est pas une abréviation,"adjectif" n'est pas un adjectif","adverbe" n'est pas un adverbe, "définition" n'est pas une définition, "barbarisme" n'est pas un barbarisme,"contraction" n'est pas une contraction, "ellipse"n'est pas une ellipse, "féminin" n'est pas féminin, différent de masculin, (désolée pour tous les pouêts amoureux de la femme,"l'éternel féminin" est loin d'être féminin),"concret" n'est pas concret , "jeu de mot" n'est jeu d'aucun mot, le "mot-valise" n'est pas un mot valise (le mot-valise de "mot-valise" serait "Molise"), "pluriel" n'est pas pluriel, "suffixe" n'est pas suffixe, "homographe" n'est homographe d'aucun mot pas plus que "homophonie" n'est une homophonie, "onomatopée" n'est pas une onomatopée, le "pléonasme" n'est pas un pléonasme. Le mot "pipe" n'est pas une pipe, en revanche le mot "antonyme" est un bel exemple d'antonyme, puisqu'il est le contraire de "synonyme" et que "antonyme" est synonyme de "contraire". La chose devient donc claire. C'est tout pour aujourd'hui. Vous pouvez ranger vos cahiers et sortir en rang mais sans bruit. Je signale aux lecteurs qui n'ont pas d'ordinateur que ce billet est lisible gratuitement dans la rue. (vous pouvez me remercier).

LEE HARWOOD : The Words

 

Liens : Autour du mot, à consulter : "Le dictionnaire françois contenant les mots et les choses, plusieurs nouvelles remarques..."

Ou encore cliquer ici : http://www.echolaliste.com/d1.htm

Et ne surtout pas oublier de passer par là : http://www.oulipo.net/

Photo : Le mot fait il le mur ? Ou bien est-ce le mur qui fait le mot ? Une célèbre citation de Cratinos, dit que "Les mots ne fabriquent pas de murs", (à d'autres !) notre photo semble bien démontrer le contraire, tout comme d'autres photos peuvent nous indiquer que les murs sont parfois de véritables générateurs de mots (preuve par l'image). Vu sur le plateau de la Croix-Rousse pas très loin du Mot no pris (:O!) (et c'est ce n'est pas pour le plaisir du jeu (de ... ?). Lyon, 2009. © Frb

Un billet sur la rue

Il y eût un jour un mot pour une rue :

http://certainsjours.hautetfort.com/archive/2008/08/20/la...

Voilà un billet sur la rue. Je ne saurais rien vous dire plus.

Photo: A Paray le Monial (ville très pieuse), on s'agenouille dans la rue Billet pour sanctifier la blogosphère qui aura désormais son lieu de pélerinage, (et la rue Billet, son billet). La rue Billet est située non loin de la rue Dame Dieu et tout près de la rue de la Visitation (où se trouve la célèbre Chapelle des apparitions de Ste Marguerite-Marie Alacoque). Vue en Avril 2009. © Frb

Devenir

Ligne de flottaison...

Juste entre l'esplanade et le boulevard de la Croix-Rousse à Lyon, un beau rouge vermillon au tracé vivant, appliqué, comme une écriture d'enfant, extrait d'une phrase tronquée, un seul mot retient l'attention rue des pierres plantées. Un mot qui ressemble à un pont et me rappelle cette réplique entendue dans un vieux film, empruntée à un auteur dont j'ai oublié le nom:

"Devenir éternel et puis, Mourir..."

Photo: Novembre 2008 ©.

Le mot d'ordre

Vu rue Jacquard sur le plateau de la Croix-Rousse à Lyon qui fût aussi le quartier des canuts...

la rue, le mot

supplément sur LEMOT  ICI

Douce peur un peu bleue

Cours Emile Zola à Villeurbanne.Un graff simple presque parfait...